“Дом, где пахло лавандой”
Часть 1. Шепот за стеной
Я никогда не думала, что запах лаванды может ранить. Он всегда ассоциировался у меня с чистотой, умиротворением, с домом, где тебя любят и ждут. До того дня, когда я вернулась на сутки раньше из командировки и впервые заметила этот аромат на подушке со стороны мужа. Он не пользовался эфирными маслами. А я — не оставляла свой флакон дома.
Тогда я не сразу поняла. Но зерно сомнения уже поселилось в голове. Через два дня соседка с доброжелательной деликатностью, с тем самым лицом, каким делятся сплетнями на похоронах, сказала:
— Знаешь, дорогая… Когда тебя нет, у тебя тут бывают гости. Женщина. Молодая. Блондинка. Иногда он её высаживает за два квартала. Но я же вижу.
Мир будто бы пошел трещинами. Я даже не помню, что сказала ей в ответ. Скорее всего, просто кивнула. Меня бросало то в жар, то в холод. Я чувствовала: вот она — правда, скользкая, липкая, как чужие простыни после чужого секса.
Часть 2. Маска равнодушия
Я не закатила скандал. Не швырнула в него посудой. Не собрала чемодан. Это было бы слишком просто. Муж — мастер лицемерия. Он бы вышел сухим из воды, заплакал, соврал, перевел всё на меня.
Я решила иначе: я буду той, кем он давно меня не видел. Холодной. Невозмутимой. Красивой. Женственной. Опасной.
Я записалась в спа, обновила гардероб, купила новое белье. Сначала для него — потом поняла: для себя. В теле начала просыпаться энергия, которую я слишком долго подавляла. Я вспоминала, как это — хотеть. Быть желанной. Управлять своей жизнью.
Часть 3. Их игра — моя сцена
Я начала следить. Точно, аккуратно, как хищница. Он думал, что у него всё под контролем. Я смотрела на него — и знала, что он уже проиграл, просто еще не понял.
Она приходила тогда, когда меня не было. Как они ошиблись. Я подстроила поездку, но осталась в городе. Наняла девушку, похожую на меня, которая вышла с чемоданом у вокзала. И наблюдала из окна соседнего подъезда, когда через час появилась Она.
Она — двадцать с чем-то. Глянцевая кожа, платье, прижатое к телу, как влага. И взгляд — слишком уверенный. Она чувствовала себя хозяйкой. Ах, милая… Ты даже не гостья.
Часть 4. Раздевание души
В тот вечер я осталась одна. Муж написал сухо: “Работа затянулась”. Как всегда.
Я налила себе бокал вина, села на подоконник в тонком шёлковом халате и вдруг… заплакала. Не от боли. От освобождения. Я поняла: мне не больно. Мне стало… легко. Он больше не был моей опорой. Но и клеткой тоже.
И тогда я поняла: хочу не мести. Хочу игры. Своей. Где я — режиссёр.
Часть 5. Соблазн как оружие
Я начала флиртовать. Не с кем-то конкретным. Со всем миром. Бариста в кофейне, соседом, случайным попутчиком в лифте. Моя походка изменилась. Моё дыхание стало глубже. Я чувствовала себя женщиной, в которой снова кипит жизнь. Страсть.
И вот — он начал замечать. Мой муж. Он стал нервничать, чаще спрашивать, куда я иду. Начал ревновать. Я ловила на себе его взгляд — голодный, растерянный. Он не понимал, что я уже не принадлежу ему.
Я надела белье цвета вина, спустилась вниз к нему, прошептала на ухо:
— Тебе нравится, когда на мне кружево?
— Конечно. — Он сглотнул.
— А тебе интересно, кто его снимает?
Часть 6. Новый мужчина
Я познакомилась с ним на открытии галереи. Не было никакой цели — просто разговор. Но его голос… его руки… они были другими. Уверенными. Внимательными. Сильными, но не требовательными.
Мы встретились ещё раз. Потом ещё. Я не позволяла себе пересечь грань. Но уже понимала: она будет пересечена. И не из мести. Из желания. Потому что я снова почувствовала, что живая.
В тот вечер он сказал:
— У тебя в глазах столько тени… Но я вижу свет. Хочешь, я не буду спрашивать, откуда шрамы?
Я подошла к нему вплотную.
— А если я попрошу оставить один?
Часть 7. Последний акт
Я вернулась домой поздно. Муж был в нашей спальне. На тумбочке — вино. На кровати — его руки, холодные и нервные.
— Ты где была?
— У друга.
— У кого?
— Того, кто не врёт.
Он вскочил. Его глаза метались.
— Ты… с кем-то спала?
Я молчала.
— Ответь!
Я провела пальцем по своей шее, по губам.
— А ты когда в последний раз целовал меня так, чтобы я забывала, как дышать?
Он понял. И осел в кресло.
Часть 8. Свобода с ароматом лаванды
На следующий день я подала на развод. Без истерик. Без скандалов. Холодно. Уверенно.
Когда он спросил:
— Это из-за него?
Я ответила:
— Нет. Из-за тебя. Но благодаря ему — я вспомнила, кто я.
Я сняла квартиру с окнами на закат. Украсила её светлыми шторами и аромамаслами. Лаванда снова пахла чистотой. Только теперь — моей.
Часть 9. По коже, как током
Он приехал ко мне вечером. Без слов. Я просто открыла дверь — и молча отступила назад.
На нём был запах — не парфюмерия, а кожа, дождь, что-то мужское, дикое. Я чувствовала, как у меня поднимается температура под шелком халата.
— Хочешь, чтобы я остался? — Его голос был ниже шепота.
Я смотрела на него молча. А потом развернулась и пошла к окну. Оставив дверь открытой.
Он вошел. Закрыл. Я чувствовала, как он стоит позади. Медленно. Не касаясь. Но я слышала, как он дышит. Так, будто хочет съесть меня, но сдерживается.
— Ты дрожишь, — сказал он.
— Я не боюсь, — прошептала я.
— Я тоже.
Он подошел и положил руки мне на талию. Медленно. Уверенно. Пальцы скользнули под тонкую ткань. Он не спешил. Он будто играл. Исследовал. Я чувствовала себя не телом — полотном.
Именно тогда я поняла: секс — это не механика. Это власть. Контроль. И отдача. Это когда тебя хотят так, будто ты — искусство.
Часть 10. Искушение в деталях
Мы не стали спешить. Ни в ту ночь, ни в следующие. Он знал, как прикасаться так, будто даже поцелуй на плечо — это признание. Я училась заново доверять. Себе. Своим желаниям. Телу.
Он говорил:
— Твоя спина — будто линия горизонта.
— Ты говоришь это всем женщинам?
— Только той, которую хочу навсегда.
Иногда он ждал, пока я сама его позову. Иногда связывал мне запястья шелковым шарфом и заставлял ждать, пока он просто смотрит. Молчание было возбуждающим сильнее прикосновений. А потом…
Он заставлял меня забыть, как зовут.
Часть 11. Исповедь на лезвии
Однажды я сказала ему правду.
— Я не просто ушла от мужа. Я ушла от себя, которой была. Покорной. Удобной. Сломанной.
— А теперь ты какая?
— Я всё ещё строю себя. Но теперь знаю, чего хочу.
Он прижал меня к себе, обнял сзади.
— Скажи.
— Я хочу не быть чьей-то. Я хочу быть собой. А тот, кто рядом — пусть не держит. А смотрит, как я летаю.
Он целовал меня в шею. А потом — в позвоночник. Медленно. От основания до затылка.
— Я не держу. Я восхищаюсь.
Часть 12. Его тень
И всё было бы идеально… если бы не Он. Мой бывший.
Он начал звонить. Писать. Просить встретиться. Сначала вежливо. Потом — с намеками. С угрозами. С сожалением.
— Ты была моей, — написал он однажды. — Тебя никто не будет так знать, как я.
Я не ответила. Удаляла. Игнорировала. Но внутри — начала сомневаться. Не в выборе. В себе. Почему я снова чувствую слабость?
Однажды я увидела его у подъезда. Стоял, курил. Ждал. Подошёл:
— Это просто фаза. Я знаю. Ты хочешь доказать, что можешь жить без меня. Но ведь не можешь?
Я смотрела на него. И вдруг почувствовала… жалость. Он был не мужчиной. Призраком. Моего прошлого.
— Ты прав, — сказала я. — Не могу жить без любви. Но, знаешь, ты к ней отношения не имеешь.
Часть 13. Порог желания
Новый мужчина стал для меня не просто любовником. Он стал… зеркалом. В нём я впервые увидела себя настоящую. Когда он раздевал меня — я чувствовала, как исчезает всё фальшивое. Осталась только Я. Чистая. Сильная. Красивая.
Однажды он привел меня в студию танцев. Там не было никого. Только музыка. И зеркала.
— Разденься, — сказал он.
— Зачем?
— Я хочу, чтобы ты посмотрела на себя. Как на самку. Как на музу. Как на свою собственную фантазию.
Я сняла платье. Осталась в нижнем белье. Музыка зазвучала. Медленно. Пульсирующе. Я начала двигаться. Для себя. Перед собой.
Он смотрел, не касаясь. А потом… шепнул:
— Ты самая сексуальная женщина, которую я когда-либо знал. Потому что ты владеешь собой.
Часть 14. Лаванда снова цветёт
Прошло несколько месяцев. Я снова устроила свою жизнь. Без мужчины — но с мужчиной рядом. Это была разница.
Я начала рисовать. Танцевать. Заниматься йогой. Улыбаться по утрам. Впервые — не ради кого-то. Ради себя.
Мужа бывшего я больше не видела. Он, наверное, остался в том доме, где когда-то всё рухнуло. А я… построила новый.
Я снова купила лавандовое масло. Распылила на подушку.
Но теперь оно пахло не изменой. А свободой.
Эпилог. Женщина без повода
Если бы вы спросили меня тогда, в первый день, когда я узнала об измене, что будет дальше — я бы не смогла сказать. Я думала: жизнь закончена.
А теперь я знаю: она только начиналась.
Я стала женщиной, которая не ищет оправданий. Которая не боится быть страстной. Быть сильной. Быть желанной. Без повода. Без разрешения.
Я — женщина, в чьём доме пахнет лавандой.